encontré una canción que me pone loca. al revés. me encontró.
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agradezco participar en algunos espacios donde puedo ser sin recurrir al requisito-forma. hace algunos días escribí una auto-bio (qué modo de viajar!) donde mi abuela es el personaje. los cabos que acabo de atar. uno: 8 años, ponele, el calor insoportable de cruz del eje, las chicharras, estrellas tantas como jamás he vuelto a ver y los libros de mi abuela. lit de la mala, de la bien mala, pero qué amor, che, historias cursis a más no poder, cowboys. me las leí toditas. y me gustaron. en la siesta, es eso o las largatijas. sin excusas, me gustaron. dos: la capacidad increíble que tiene mi abuela de acá para cuentear. narra como los dioses, con detallitos. su infancia entera. entonces sé que su mamá era "mamita" y su abuela era "mamá". y le gustaban las flores rojas rojas. que tengo ascendencia nacida en brasil, en curitiba. la casa de "mamá" olía a café. "mamá" cantaba zarzuelas que todavía mi abuela canta.
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las palabras me atacan por todos lados.
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recuerdos de mi abuelo de acá: una figura fuerte. era petiso. le gustaban los alcauciles. ver "Tiempo Nuevo". estaba embobado con a. una vez lo vi desnudo. el de allá: usaba boina y bastón. era atendido todo el día por mi abuela. a la tarde, se sentaba al frente de la casa.
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amor amor por las sierras de córdoba. conexión, sintonía, energía. tengo con ellas una relación misteriosa aún para mí. me salgo toda. magia.
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no me gusta cuando no contestan los comentarios!
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pobrecitos los post que están al final, que no los ven. entonces, desordeno todo, y traigo arriba cualquiera. al "azar". después no voy a saber cuándo escribí cada cosa.
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el asunto es que no hay un progreso de "la cosa". o en todo caso: mi poesía es cada vez más mala. voces lo dicen!
ironías.
para que se levanten dos o tres muertos.
a ver si los que hablan son en verdad mis lectores o unos mentirocitos
please, a guardar, a guardar, cada cosa en su lugar.
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dejo de escribir cuando acabe la canción
