No se hunden los barcos

"La desconfianza III Matar al otro"

Solo abrázame inocentemente así

Un movimiento como el mío, casi cuasi autómatico, sin mucho más allá y qué decir. La hipótesis de una huella que se repite yendo a ningún lado. Esas cosas que me matan, brevemente. O de cómo mi imaginación, de a ratos, puede ser Pantacruel.

Caliente, caliente. Animarme a confesarte todo esto, a mostrarme vulnerable. Jugarme en un mismo acto de abrir o cerrar, yo no sé. Cualquier cosa verde o blanca que nos sitúe en la desnudez. Y tu silencio. Caliente caliente. Abrazamos juntos un árbol que ya no está.

Frío pero no ese frío. Paraguas desdentados y azules salpicados por aguanieve. Prendas descosidas, botones saltarines. El viento helado que te viva y un sol suave y suficiente colgado de mi espalda. Sombras de pájaros. Escribir así, bajo la mirada desprolija de los transeúntes.

Atmósferas que se rompen, estados que devienen pronto, demasiado pronto. Y yo no. Hiper sensible quebrada en este mini-segundo. Microrelato shoc. Que sí y ya no y tiemblo en el límite de cada cosa de la intesidad de vivir.

"remisión espontánea"

Así le-oh!

"Perversa y triunfarás"

Los días de lluvia son

invierno

Había dejado la ropa de verano a mano porque quizás cruzaba. Ayer la guardé.

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Recuperé una tetera preciosa que esperaba trasmutarse en maceta en el jardín. La lavé y dejé en mi biblioteca. Su único defecto funcional es que le falta la tapa Es roja. "tetera roja". Ya sabré de qué la uso. Quiero un juego de té. Quiero hebras y hebrar.
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Leí mi diario íntimo infanto-juvenil de un tirón. Mucha risa me dí. Lo dejé en mi biblioteca así la explota.
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Retomé el estudio del francés. Solita, por ahora. Luego, será el inglés y más tarde el portugués. Estar en contacto con extranjeros me ha revolucionado el oído o el interés. Y eso de "me seducen las distancias lejanas".

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Ejercicios de respiración. "Profundo" "profundo". Dos o tres veces al día.

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Absoluta movilidad dentro de esta ciudad. Puedo aparecer en cualquier lugar. Sí, dije "dentro"

perdonar es renunciar

¿grafías?

hace días y días tengo algunas palabras en la boca que ni siquiera son mías: relato de un náugrafo. oh, náufrago!

Para leer asuntos teóricos (autoficción, etc) el cd "Jazzuela".

Entonces, sabía, habían operado cambios finísimos en mí, diminutos, profundos.

"El oscurecimiento de la luz"
"lesión de lo claro"

No es ardid.
No es arder.

Sueño que - no sé si es el verbo "vomitar", no hay arcadas, ni un poquito de asco, ni olor - voy sacándome mierda de la boca. Con la mano, pedacitos, y también queso. Los voy tirando en un inodoro. Sin náuseas, ni malestar. Sacarse la mierda de adentro puede ser una operación de lo más sencilla.

" demasiado bueno para mí conmigo"
jodido
como si fuera exceso, un resto.

perdonar no significa reiniciar

cercanías

Retomo ratones y cuadernos. Lo mínimo vital y cada día. Mi cabrito. El agua que corre. Aquellos pájaros.

"Si la legibilidad de un legado fuera dada, natural, transparente, unívoca, si no apelara y al mismo tiempo desafiara a la interpretación, aquél nunca podría ser heredado (...) Se hereda siempre de un secreto que dice: 'Léeme. ¿Serás capaz de ello?' "

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Derrida

Densa

Las palabras no están ahí gratuitamente. No soy inocente. Juego con las iniciales, con las fechas,

El nombre propio en la autoficción teatraliza de manera escenográfica el desapego postmoderno del yo, levanta, sin teorizaciones abstractas, la identidad como una ficción o la ficción de la identidad. La autoficción está mostrando, de manera desdramatizada, irónica o humorística, aunque también pudiera ser que fantasiosa o autocomplaciente, la actual deriva del sujeto (...) Así quien dice yo en una autoficción es y no es el mismo autor, pues, en la medida en que se incorpora a sí mismo como un personaje de novela, se identifica y se distancia de manera simultánea y alterna

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Alberca

“Comenzar es predicar la absoluta arbitrariedad del origen y del punto de partida, establecer el lugar y la posición de la enunciación, instituir el cuerpo extraño, inaugurar el sentido en la afasia de la escritura, abrir lo problemático: lo anormal, la violación de la ley, el enigma, la carencia, el no saber”
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Ludmer

bajo el agua

anoche tuve el sueño más lindo del año, el más lindo en siglos de luz

"Soy yo y no soy yo"

El grano de la voz, Roland Barthes

Sin embargo, las sirenas poseen un arma mucho más terrible que el canto: su silencio

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Kafka

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Me interesan en lo más mínimo las sirenas. Como me dijo una vez ele " a esas no se las puede penetrar, no tienen orificios, son la histeria pura" y me quedé tan contenta. Porque el ojo húmedo, dicen, y el misterio del mundo, si es que hay. Queda fuera de discusión la posibilidad de quitarle a él su fantasía. No soy quién. Basta decir que la advertencia sería una forma de mi despecho. También, su contrario lo es. No me ve.

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"Todo regreso es catástrofico. Es una regresión" Si fuera, está claro. Es imposible cualquier desplazamiento para el inmóvil. Ella es una excusa de su estupidez. Un márgen decorativo, histérico.

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A veces me privo de la musiquita. Las heridas, sí. Después siento que no merece tanto "El amor es inmerecido". Mi silencio que no esconde nada, que es purísimo, tampoco lo merece. Los contrarios se anulan y agua sobre agua.

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Puntual, representa al falso viajero. Finge escucharme cuando estoy diciéndole nada. Se perdieron los caballos que entre iban y nosotros venían. Se escuda y escapa. Yo también habría desaparecido el día de la gran farsa

“la ficción que alguien decide hacer de uno mismo”

Robin