tumí

puertas adentro
qué queres saber:
tu intensidad galopa
y no promete

¿Existiera cierre relámpago?
¿Árbol es en el cielo
río de
breve intensa luz blanca?

escribir o no escribir, esa no es la cuestión

Mientras saco mis vestidos caigo en la cuenta de que el año que viene no voy a necesitar mi ropa de invierno. Mentira, nunca termino de caer.

"así te vas fogueando"

Señora tomando sopa

Detrás del vaho blanco está el orden, la invitación o el ruego,
cada uno encendiendo sus señales,
centelleando a lo lejos con las joyas de la tentación o el rayo del peligro.
Era una gran ventaja trocar un sorbo hirviente por un reino,
por una pluma azul, por la belleza, por una historia llena de luciérnagas.
Pero la niña terca no quiere traficar con su horrible alimento:
rechaza los sobornos del potaje apretando los dientes.
Desde el fondo del plato asciende en remolinos oscuros la condena:
se quedará sin fiesta, sin amor, sin abrigo,
y sola en lo más negro de algún bosque invernal donde aúllan los lobos
y donde no es posible encontrar la salida.

Ahora que no hay nadie,
pienso que las cucharas quizás se hicieron remos para llegar muy lejos.
Se llevaron a todos, tal vez, uno por uno,
hasta el último invierno, hasta la otra orilla.
Acaso estén reunidos viendo a la solitaria comensal del olvido,
la que traga este fuego,
esta sopa de arena, esta sopa de abrojos, esta sopa de hormigas,
nada más que por puro acatamiento,
para que cada sorbo la proteja con los rigores de la penitencia,
como si fuera tiempo todavía,
como si atrás del humo estuviera la orden, la invitación, el ruego.

Olga Orozco

.

(Hoy lo leí en la presentación de El jardín posible (antología poética realizada por Marisa Negri) en la Feria del libro)

el ritmo monótono de lo que pierde

oh, la soledad, esa mosca!

"¿No le gusta la noche a los pájaros?"

(mientras frío y espero al colectivo, escucho a un nene preguntar a su mamá. muero de amor así)