pasa y me bautiza: loba

abuelita y maruska

a: ¿sobre quién vas a escribir, nena?
g: sobre Marosa, abuela
a: ¿quién?
g: ma-ro-sa
a: (ojos de repreguntar)
g: ma-ro-sa
a: maruska?
g: !!!!

El parpadeo no alcanzó

Estaba contenta con el clic que significó ele. Pasado el temblor, ya no es, no tiene fuerza suficiente para. Resiste lo Otro.

temblor de voz me desnuda

una y diez y lluvia

¿c me mataría si hago sonar su celular a esta hora?
Es el momento de hacer barquito con la carta a Iemanja!
ay ay ay

el frío, el viento, las hojas, córdoba así, dios mío, delatan mis ganas de acurrucarme y las aumentan un río, caballos negros que iban

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(lo intenté, pero no escribo ya...)

devoluciones

una carta, una cartera negra, un libro de Agamben y otro de Meireles

Mi empeño en escribir de y sobre un "aquí y ahora". Ahora que los días pasan y todo pasa o nada pasa. Infinitamente cansada de mi lastimero esperar, de la llanura, del llanero solitario. Nada que decir sobre la falta de caballos que iban y se perdían.

Sobre mis juegos se insinua un "yo no sigo" que me sombra, me muerte

auto-ayuda/ auto-stop

Me siento en cepia. El estado del protagonista de la última escena de Floresta. Espectador pasivo de una cena mientras adentro bulle. Ese contraste que me ha representado tan bien por mucho tiempo. A veces vuelve.

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Después está el viento moviendo el verde, haciéndolo musiquita. Una pluma cae de mi bolsillo. Flores de jacarandá. La frescura que sube de la tierra. Me lleno de esas cosas. Vivo en los detalles. Elijo siempre un camino distinto para volver. No soporto las rutinas, lo marcado. Busco ahí. Lobo estás.

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A veces piedras

(ten sion)

Cierro los ojos y mi cabeza es la tierra y es el mundo alrededor del cuerpo del sol solsticio de invierno frío de huesos muerde la noche si la perdiera y me prendiera

-.-

En el supermercado, los pescados de mar deslumbran a un nene. Pienso, debe de ser la primera vez. La escena es única. Hace mucho que está ahí, mirándolos. Lo observo a él deslumbrado. Me fascina el acercamiento, la mirada infantil, el motivo marino. Disfruto de ese saber único de los que se detienen y me detienen vibrando: exploran, entran en el agua, dejan todo. El gesto que los vuelve peces.

d: lo mínimo indispensable, el resto sobra.

Kuan/ La contemplación (La Vista)

Hace algunos días vengo pensando en el 13, Theta Tauri y tres moneditas caen: Kuan, después Chien. Hasta ahí cálido, con viento dentro del 9 en el tercer puesto. "El hombre parte y no regresa". Cómo ha de ser.

Hoy no quiero ser clara.

Al despertar soy esa mujer a punto de llorar que tan bien pintó Alonso. No lloro. Escribo justito debajo de Kuan. Mezcla de bronca, miedo, y para qué. Todavía mis sueños me resultan increíbles, como si alguna vez hubieran sido de otra forma. Igual no termino de caer en esa fuente. Inagotable. Recuerdo las palabras de C: "maga" y "escribí tus sueños".

Releo lo que escribí de madrugada y no consigo entender mi letra.

Mi sueño me advierte sobre el peso de tu mirada.
¿Terminará algún día?

para mis dos Valencias (*)

Poesía contra la barbarie. Semba-Tsuru

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Cuando Francisco predicaba el amor a los pájaros,
.lo escuchaban, aleteaban, gorjeaban
hacia el cielo azul, como bandada de palabras.
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.............................................................Seamus Heaney

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Alguien parte el pan, comparte. Quien recibe, sonríe. Es el principio. Después, la transformación de la miga en el trayecto del suelo al cielo. Dentro de un pájaro. Lo que cae, vuela y canta. Encanta. Los gestos simples tienen su propósito alado. Quiero tener ojos en las manos para ver. Saber darlas. Y también, claro que sí, saber pedir. Cada cosa tiene su misterio.
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Semba-Tsuru. Dice la leyenda japonesa que un deseo son 1000 grullas. En el origami se pliega el papel una y otra vez hasta que aparece el volumen, el cuerpito del pájaro. ¡La cajita que transforma la miga en vuelo! ¡el deseo! No hay tijeras, ni pegamento. Son aves de una sola pieza y tanto gesto. Sin cortar y sin pegar, el animalito crece. No se necesita más que el movimiento de las manos. No digo que sea fácil. Hace falta calma y paciencia y tiempo. Están las figuritas extrañas, las difíciles.
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Hacer pájaros, nacerlos como si fueran peces, cantarlos, es nuestro modo de decir, juntos, todas aquellas cosas. Unirlos con un hilito y dejarlos al viento, volando. Lo simple maravilloso ahí. Dice H.T y repito: “Sólo por los gestos sabremos que nos dejamos vivir”.
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Esta cartita es pajarito sureño. Sus palabras, cada marca y pliegue, mi modo de celebrar que estamos reunidos de mil modos hoy. Prendiendo voces y gestos.
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Córdoba, Argentina

enero de 2009

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(*)
En España, la Oruga!