disiempre o las celebraciones

a quien pide detallitos

( lo cursi)

hago barcos de papel con deseos dentro densos navegan se hunden

Hay muchos muertos. Algunos tienen los ojos abiertos y se levantan y se acuestan. Entre nosotros es claro no decir.

"En una suerte de magia provocada por la intensidad de la vida afectiva se construye un mundo aéreo como el de muchas mitologías; en él se agitan los recuerdos, omnipresentes al igual que fantasmas, y los recuerdos son intermediarios entre las sombras del más allá y los seres que los reconocen. El culto de los muertos tiene su representación definitiva en los retratos, al igual que en los hogares antiguos en los que existían estatuillas y amuletos de dioses lares que velaban por los suyos"

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María Elena Legaz

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Jamás esperé esa respuesta. Pregunté al pasar y quedé prendida, horrible, hasta que me fui y un poco más. Lo que dicen "me tomó por sorpresa". Pasa que no me animé a preguntar nada más y cuando es así, que nada, todo pasa. Saber qué pero no el porqué. Esa manía que tengo de excavar. "(...) a la espera de que alguien me diga nunca más cortando así el círculo de las repeticiones y de las equivocaciones o de que me diga encontrarás eso por lo que excavas (...)" Miedo de tocar el dolor del otro, si me deja. De no saber nada. A mí se me hace un hueco. El meta-hueco. Lo peor es que no sé ser indiferente. Disimular, menos que menos. Si lo hiciera, me delataría. Otras cosas no sé. El asunto es que la cara se me iba para ese lado todo el tiempo, casi sin querer. Quedé ladeada. Creo que en ese movimiento involuntario y repetido, le hacía la pregunta que no pude. Prendida y silenciosa. La variación, chiquita, fue el salto. La mirada sobre otra foto en vaivén extraño.

A esta altura siento que tengo que volver a aprender a escribir. O tirarme.

fugaz

"Acá estoy, con las plantas" resume su jardín. Yo sólo capturo flores de una noche a su pedido.

(*)

una colección de cajitas de fósforos
y figuritas antiguas con brillitos

heredo luces

extrañitis aguda o : "Mientras no aceptes, este pobre milagro empezará de nuevo"

Eras tímida y callada.
No, triste no.
Te gustaba jugar

notas

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Escribo en papelitos sucios o en la agenda mientras ellos ejercitan jamás cuando ronronean las eres suavizan o dicen cucaracha y no cuchara y me rio y tomo sopa y me rio y lo miro y me callo, sonrio.

* Sol de noche*

Empieza esta historia. Si llueve y no, en un patio, con frío. Cuando alguien no, sí vos, preguntas
-"Gabriela", pero podés decirme "Gabi", es más fácil.
- No, Gabi no, me gusta como es. Es más
y qué placer, movés las manos por el aire de allá hasta aquí, y explicas en gesto universal porque toditas las letras son. Trazas una curva, un giro. Me bautizas, otra vez, con el mismo nombre que llevé siempre.
Yo, que muero de pequeñeces

Me dije: un poquito cada día. Por ejemplo, cada día me acuesto y el cuaderno y la birome. Y nada. Pero la imagen es esa: acostada, el cuaderno al lado. Como un amante que deja mucho que desear. Tabla de salvación igual.

Empiezo a preguntarme si tiene algun sentido tener ésto así. Pero el sentido...