el frío, el viento, las hojas, córdoba así, dios mío, delatan mis ganas de acurrucarme y las aumentan un río, caballos negros que iban

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(lo intenté, pero no escribo ya...)

devoluciones

una carta, una cartera negra, un libro de Agamben y otro de Meireles

Mi empeño en escribir de y sobre un "aquí y ahora". Ahora que los días pasan y todo pasa o nada pasa. Infinitamente cansada de mi lastimero esperar, de la llanura, del llanero solitario. Nada que decir sobre la falta de caballos que iban y se perdían.

Sobre mis juegos se insinua un "yo no sigo" que me sombra, me muerte

auto-ayuda/ auto-stop

Me siento en cepia. El estado del protagonista de la última escena de Floresta. Espectador pasivo de una cena mientras adentro bulle. Ese contraste que me ha representado tan bien por mucho tiempo. A veces vuelve.

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Después está el viento moviendo el verde, haciéndolo musiquita. Una pluma cae de mi bolsillo. Flores de jacarandá. La frescura que sube de la tierra. Me lleno de esas cosas. Vivo en los detalles. Elijo siempre un camino distinto para volver. No soporto las rutinas, lo marcado. Busco ahí. Lobo estás.

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A veces piedras

(ten sion)

Cierro los ojos y mi cabeza es la tierra y es el mundo alrededor del cuerpo del sol solsticio de invierno frío de huesos muerde la noche si la perdiera y me prendiera