como quien habla y llora a la vez

el desamor de c y de l para con b. pido que después tengan algún consuelo. especie de poder dormir acabada la crueldad. cuando no estemos para eso. aún en mi enojo (es más, siento lástima por ustedes) pido que se perdonen (y agrego "a sí mismas"), que tengan paz, que les alcance. ¿no ven? es este el otro mundo
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no consigo ser inmune a lo que es, significa, sugiere c para y en mí. ¿con esta sensibilidad? ni siquiera en el reverberar del recuerdo hay algo que me cubra de sentir. ¿cómo podríamos vernos sin tirarme? no puedo, la derramada no puede. casi ir contra el río. ya no puedo. si me desbordo. todo o nada. nada.
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quizás, convertida en piedra.
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quién falte de amar, me lance.

increíbles ganas de decirle a c "te quiero mucho". parar en el pasillo: "te quiero mucho". vos "mi volcán a punto de estallar" todo esto es poco, las palabras. más hondo que eso. igual, dicho y acompaño las palabras con los gestos.
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recordar los días en que escribir era tránsito, hacer reversible un nudo, liberar mis trabas, buscar un dibujo, desnudarse, dejarse atrapar
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disuelta en la belleza de m. una sola cosa mirarlo y para adentro: "no podés ser tan lindo, no podés ser tan lindo", los ojos, las manos. él habla y se cae, mira un mapa y vuelve, repite, me mira, ¿ves el riomar? tan lindo, "no podés", qué cosa, nene, tres semanas, cruzas el mar, no te miro más la boca, dale, los ojos, las manos.
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de casualidad me entero que "a" oculta un tercio. por algún motivo no se quiere mostrar. reversiono sus palabras y armo otra historia que me interroga sobre aquello que hacemos margen cuando nos contamos la vida.
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¿infraganti? no sé, en todo caso, no es asunto mío